Reflections On A Move: New York City to Abu Dhabi

لم أعد أذكر متى بدأ المطر بالهطول أو متى توقف، ولكنني أذكر أنني كنت مرتدية ثوب السباحة المنقط ذو اللون الأزرق الداكن والأبيض وكنت أحاول رشوة أطفالي برحلة إلى ميناء أبوظبي، حيث يوجد هناك مركز تجاري فيه ترامبولين يلعبون عليها، وذلك فيما مقابل أن يأتوا معي للسباحة تحت المطر. لا أذكر أين كان مات... ربما في نيويورك أو بنغالور. ربما كان ذلك يوم جمعة حوالي الساعة الثامنة صباحاً عندما أخذت أطفالي المتذمرين إلى المصعد الذي أوصلنا إلى داخل مرآب السيارات. لم أعد أذكر اسم الشارع الذي قطعناه عبر المدينة نحو البطين. كنت أعاني من صعوبة في تذكر أسماء الشوارع – شارع خليفة بن شخبوط، شارع الفلاح، شارع النجدة - و على أي حال، فقد فضل الجانب النيويوركي من شخصيتي أن أحفظ أرقام الشوارع على أن أحفظ أسماءها.

لا أذكر أي كان الطريق اتجاه الشرق أو الغرب، وكان الكورنيش لا يزال يشكّل بالنسبة لي الطريق السريع من ناحية الغرب. لا أتذكر عندما تغير ذلك. و لم أعد أذكر متى توقفت عن مقارنة أشجار النخيل بتلك الموجودة في لوس أنجلوس، أو متى توقفت عن مقارنة أبوظبي بالدار البيضاء، أو مقارنة بونديروزا ستيك هاوس الموجود في الحي مع كوينز، أو لايت بالب ديستريكت مع شارع القناة، أو مقارنة جونز البقال مع دين و ديلوكا.

لم أعد أتذكر عندما بدأت بالانفتاح على الحرارة، وتقبل المناظر الطبيعية أحادية اللون، وموضوع قضاء عطلة نهاية الأسبوع في كارفور مع النساء اللواتي يرتدين البرقع، أو في استيعاب ذلك الجسر الغير منتهي والذي بدأ شيخ ما في بنائه وتخلى عنه. يقع ذلك الجسر غير المنتهي بجانب الشاطئ الممطر.

لا أتذكر اسم ذلك البريطاني الذي كان يسبح معي في صباح ذلك اليوم. كنا الوحيدين هناك، وكان أطفالي ينادونني وهم على الشاطئ. خرجنا من الماء، أنا وذلك البريطاني، ولم أعد أذكر ما قاله لي بالضبط ولكنه كان شيئا يتعلق بأن الصباح كان مثالياً للسباحة وتبادلنا الابتسامات باهتمام- حيث كان يجمعنا ويوحدنا كل من المطر الذي يهطل على الصحراء والبحث عن وطن كنا نحن الاثنين نكافح لنتذكره.

I don't remember when the rain started or ended, but I was into my navy blue and white polka dot bathing suit and bribing the kids with a trip to the Mina Port, where they have a mall with a trampoline, if they would just come swimming with me in the rain. I don't remember where Matt was…maybe New York or Bangalore, but it was probably a Friday around 8am as I herded my groaning kids into the elevator that brought us down into the bowels of the parking garage. I don't remember the name of the street we took across town towards Al Bateen. I was having trouble remembering the street names - Khalifa Bin Shakhbout St., Al Falah St., Nadja - and anyway, the New Yorker in me preferred street numbers.

I don't remember which way was east or west, and the Corniche was still the West Side Highway to me. I don't remember when it changed. When I no longer compared the palm trees to LA, or Abu Dhabi to Casablanca, or the Ponderosa steak house down the block to Queens, or the light bulb district to Canal Street, or Jones the Grocer to Dean and Deluca.

I don't remember when I just opened up to the heat, the monochromatic landscape, the weekends in Carrefour with the women in their burqas, or the half finished bridge that was built by a Sheikh and abandoned mid-sentence. The half finished bridge that sits beside the rainy beach.

I don't remember the name of the Brit swimming in the ocean with me that morning. We were the only ones there, my kids calling me in from the shore. We got out of the water, the Brit and I, and I can't remember exactly what he said but it was something about how it was the perfect morning for a swim and we smiled at each other in recognition—bonded by rain in the desert and a search for home that we were each struggling to recall.